Crecer en un barrio con esquinas tan caprichosas produce dos grandes males: un retraso incondicional al momento de cumplir con alguna cita y problemas de orientación a la hora de distinguir el Norte del Este.

No es de extrañar ver a la gente caminando en un estricto cuidado de sus pasos. Uno a la vez, en extrema lentitud y con mucha cautela. Cargados de un temor nacido de la inseguridad y del terror que proviene de la simple idea de perderse para siempre en esas esquinas danzantes.

Los viejos que juegan a las bochas en la plaza suelen decir — no sin cierta sabiduría — que esos pasos no son más que una manifestación de aquellos miedos que hacen a las personas frágiles y qué las esquinas no danzan, sino que uno las esquiva acaso para evitar encontrarse con un problema a resolver.

El caso es siempre el mismo. Más allá de Salta al 900 la geografía de Sarandí se vuelve confusa. No sabremos nunca si las esquinas son las culpables o si somos nosotros los que vivimos perdidos sin saber dónde estamos.

Según esa idea, cualquiera puede tener mis mismos derechos, privilegios o igualdades. En otras palabras, desde una bajada de “igualdad”, cualquiera ES como yo.
Que montón de basura.

Amén de aquellas personas que cuestionan con justa causa ese “razonamiento” — como lo son las personas aptas e inteligentes —, me parece tonta la idea de que cualquier individuo es (obligatoriamente, por definición y por defecto) igual a otro.

El ejemplo que más me molesta es aquella equidad que se hace entre una persona inteligente de otra tonta.
Es claro que no son iguales. No pueden ser iguales y está muy mal que se los trate con las misma gentileza.

Esto no es otra cosa más que llevar al mismo valor la inteligencia de la torpeza por el simple hecho de que ambas personas son seres humanos y por ende deben gozar de los mismos derechos y privilegios.

No muchachos, esto no puede seguir así. Es hora de que cambiemos, que subamos un escalón.

Hay ciertas libertades en las cuales hay que pagar. Y el precio es la sabiduria.

Desde ya no creo que acribillar a los tontos sea una solución.
Sin contar a los necios, la falta de inteligencia de mucha gente es — en primera instancia — una falla de la sociedad.

Pero no premiar adecuadamente a aquellos que trabajaron para sobresalir, que aceptaron que lo intelectual es mejor por el simple hecho de que “Saber nos hace mejores”… eso es una injusticia y una gilada.

Van casi 10 años de que pasamos el Siglo XX y no puede ser que siga siendo lo mismo un burro que un gran profesor…

Los encuentro a todos elementales y sin gracia.
Supongo que eso explica mi favoritismo por seres mitológicos.

Y más allá de los que muchos puedan creer, esta preferencia de mi parte no proviene de un lugar poético, sino de un lugar de hastío.

La mayoría de los animales reales son aburridos. Cosa que no sucede con aquellas criaturas que el hombre deseó imaginar.
El deseo y la imaginación siempre son más ricos.

Bien, dejando de lado mi opinión. Paso a comentar sobre aquellas criaturas que elegí para esta ocasión.

FÉNIX

El ave Fénix era para los griegos un pájaro de dimensiones similares a la de un águila. Su plumaje se mimetizaba con los colores de las llamas y era famoso por su condición de inmortal.

La leyenda cuenta que cada 500 años, cuando le llegaba la hora de morir, el Fénix construía un nido con hojas de canela y dejaba allí un único huevo.
Al tercer día de empollarlo, el ave entraba en llamas y ardía hasta desaparecer.
De las cenizas, resurgía del huevo el mismo Fénix.

A diferencia de lo que la ficción narra, sólo había un ave fénix y esa condición de única fue la que alentó a antiguas culturas a crear mitos e historias.

Plinio el Viejo fue uno de los primeros escritores que habló sobre el Fénix.
Dicen que él se encargó de documentar de manera antropológica ciertos comportamientos del pájaro y, tal vez, uno de los primeros en resaltar las propiedades curativas de las lágrimas que emanaba.

ANFISBENA

En “El libro de los seres imaginarios” Borges hace una pequeña pero concisa descripción sobre Anfisbena.

Cito:
La Farsalia enumera las verdaderas o imaginarias serpientes, que los soldados de Catón afrontaron en los desiertos de África; ahí están la Parca “que enhiesta como báculo camina” y el Yáculo, que viene por el aire como una flecha, y “la pesada Anfisbena, que lleva dos cabezas”.

Bruneto Latini en su libro “Li Livres dou Tresor”¹ explica un poco mejor esta “dualidad” de la Anfisbena:

“La Anfisbena es serpiente con dos cabezas, la una en su lugar y la otra en la cola; y con las dos puede morder, y corre con ligereza, y sus ojos brillan como candelas.”

En griego, Anfisbena significa “que va en dos direcciones”; y según la mitología, la criatura nació de la sangre que goteó de la cabeza de Medusa cuando ésta iba sobrevolando el desierto libio de la mano de Perseo.

La dieta de Anfisbena es confusa.

Los griegos, cuando se referían a este animal, la llamaban “serpiente come hormigas”, sin embargo, cuando el ejército de Catón se encontró con la bestia los soldados afirmaron que se alimentaba de los cadáveres que dejaba a su paso.

KAPPA

El kappa es un demonio enano de las aguas japonesas y los que aseguran haberlo visto lo han descripto como un hombre verde desnudo con escamas. Posee, además, un caparazón de tortuga en la espalda y manos y pies con garras bestiales.
Es fácilmente distinguible de una tortuga puesto que su presencia trae consigo un olor a pescado podrido.

Un detalle importante, todos los kappas tiene en el centro de su cabeza una depresión circular la cual se encuentra llena de agua. Si por esas casualidades esta criatura perdiera el agua que sostiene en la coronilla, las consecuencias serían letales.

Los kappas habitan en ciertos ríos y lagos. Los cronistas dicen que todo lago en donde se haya ahogado un japonés existe un kappa, puesto que estas criaturas descienden del finado.

Su dieta es bastante curiosa y mucho más amplia que ciertas personas que conozco. Básicamente comen dos cosas, niños pequeños o pepinos².

Si Ud., señora madre japonesa que suele leer este blog, se encontrara paseando cerca de un lago con su hijo sin contar con un pepino para tentar al kappa cuando se le aparezca, no desespere, puesto que existe una forma muy sencilla de evitar un mal momento.

El kappa, al igual que ciertos ciudadanos orientales, respeta el código de conducta japonés, por lo tanto si uno deseara deshacerse de su presencia, sólo debería dar una reverencia. El kappa, obligado por educación, le devolvería el gesto perdiendo así el agua que sostiene en su cabeza y muriendo de manera inmediata.

CLURICHAUN

Estos duendes galeses, pequeños y orejones, les gusta la noche y suelen encontrarse en las tabernas. Son bebedores insistentes y cuando están borrachos pueden ser de lo más pesados.

En los bares, poseen un comportamiento directamente influenciado por el orden del lugar.
Es decir, si la taberna en la que se encontraran estuviese mal organizada o mal atendida, los Clurichaun se concentrarían en hacer alboroto, robarles comida a los clientes y derramar el vino de las mesas.
Caso contrario, se encargarían de cuidar celosamente la bodega del establecimiento.

La dieta de estos seres no es pretenciosa. Suelen alimentarse de los restos de comida que dejan los clientes al irse del local.

A veces estos pequeños suelen instalarse en domicilios privados, provocando situaciones poco gratas para aquellos que habitan en la casa.
Imaginen la escena. Uno se encuentra durmiendo plácidamente en su hogar, cuando de la nada se oyen ruido de botellas rotas, cantos obscenos y peleas de borrachos petisos y orejones.

La única manera de echarlos es que el dueño del hogar renuncie por completo al alcohol, puesto que al desaparecer las bebidas, los clurichaun perderían el interés y dejarían el hogar en busca de otro.

Un dato divertido. Estos duendes disfrutan mucho usar a perros y ovejas como caballos.

Si bien los clurichaun no son animales persé… su comportamiento me recuerda a cierta gente que debería estar encerrada en los zoológicos.

Para finalizar, y fuera de programa, “Puff, the magic dragon” será la canción que ilustre este humilde catálogo de criaturas fantásticas.

1. Libro también mencionado en el de Borges
2. Existe en Japón, un tipo de sushi llamado kappamaki (rollo de kappa), que es simplemente arroz con un trocito de pepino en el centro

Someto a todos mis trabajos y proyectos a diversas pruebas de dificultad creciente. Si sobreviven, entonces saldrán a la luz pública para que la masa se encargue de glorificarlos o repudiarlos.

No es algo nuevo. Siempre lo sostuve, soy mi peor crítico.
Analizo todo mi accionar de la manera más rigurosa. Las fallas no están permitidas.

Ya sea por gloria o por repudio, siento que mi trabajo cumplió con su destino. El cual era ganarme.

Aquellos que creen en que el esfuerzo es más importante que el resultado, pensarán en esto como un defecto más que en una virtud. No los culpo, suelo permitirle fallas a los demás.

Como es común en este tipo de sueños, la sensación que se respiraba era la desesperación y las ganas de huir.
Sentía que la unica salvación era traspasar una puerta que estaba mi izquierda.

Una puerta que me alejaba de todo y me conducía al olvido. Eso no me gustó.
Un detalle menor que debo destacar, en la alfombra de bienvenida se podía leer una inscripción macabra: “Lasciate ogni speranza voi ch’entrate“.
Supongo que el Dante quiso sumar tormentos a mi sueño.

Me entregué a mi suerte con esos animales y rogué despertar pronto.
No hay nada peor que ser olvidado.

A diferencia de los fantasmas comunes, un espíritu no siempre es el eco de un lamento en vida, sino — cómo lo es en este caso — también el lamento de un ideal olvidado.

Se dice que en algunas noches de otoño, en el revoloteo de las hojas, se puede oir el lloriqueo de un ente espectral.

Aquellos poetas que aún creen en apariciones juran conocer el significado de esas penas. Incluso muchos de ellos, en su hábito literario, escribieron humildes versos en su honor.

En las paredes de la torre aún pueden leerse algunos:

“Barrilete querido, de mis esperanzas pendientes…
Al vuelo de tus pétalos de colores, encuentro aferradas mis ilusiones” G.S.

“Una lágrima en el suelo esconde el valle del tiempo.
Allí están secuestradas nuestras risas perdidas y nuestros juegos olvidados” S.M

El cuidador del carrusel afirma que este espíritu a veces toma la forma de una niña tímida y triste. La pequeña tiende a sollozar cuando alguien le pregunta qué le sucede.

Los abuelos que juegan a las bochas relatan a sus nietos infinidad de cuentos sobre las apariciones del espíritu. Muchos de ellos cuentan estas historias para que los niños sufran de pánico en la oscuridad de sus cuartos. Otros, en cambio, lo hacen para preservar intacta la imaginación de los mas jóvenes.

En la torre de la plaza Avellaneda, habita un espíritu triste que llora en soledad. Un ente apenado por los juegos que ya no se juegan y las risas que ya no inundan el arenero de carcajadas.

Es un espíritu que extraña las vueltas de la calesita y el sano vértigo del sube y baja.
Es el recuerdo olvidado del tiempo fugitivo… o tan sólo el llanto perdido del momento en que la modernidad decidió abolir la niñez.

Espero que les resulte más cómodo.

El Artista divisó a lo lejos los muros de una ciudad amurallada y se dispuso a ir a la ciudad.
Allí, un grupo de lugareños extrañamente conocidos lo invitaron a recorrer las calles. Y el Artista caminó.

Una vez perdido, un coro de musas molestas se le acercaron para guiarlo rumbo a regiones oscuras. Un lugar donde el tiempo se confunde y los ayeres toman el lugar del ahora.

Andando por calles de olvido, ciertos fantasmas con voces amistosas me ofrecen su compañía. – Pensó – Sin desearlo me someto a sus vulgaridades con gestos de cínico arrepentido.

- II - El coro comienza a cantar

Va el caminante con pasos en falso…
falsos de honestidad, falsos de rigor…
falsos en el hoy que lo lleva al pasado.

El camino se justifica por los caminantes que lo transitan…
Piense en las calles o en sus esquinas.
No se detenga al ver caras conocidas…

- III -

El Artista caminó y salió de la ciudad.

Siguiendo en su andar, vio a lo lejos los muros de otra ciudad amurallada y se dispuso a ir a la ciudad.
Allí, un grupo de vecinos desagradablemente amables, lo invitaron a recorrer las calles. Y el Artista caminó.

- IV - El canto final del coro

Recuerde al Caronte de sus historias pasadas…
Recuerde al poeta maldito envenenado de ego…
No se olvide nunca de la copa divina
y beba de ella su licor de Agonía…

Visite de nuevo su prado hipotecado…
Aquel de manzanas podridas y mediocres perdonados…
Reviva su odio a falsos burgueses…
Pues no hay nada más pasional que los años perdidos y marchitos.

Camine caminante, camine.
Sienta de nuevo… apasiónese de nuevo.
Pues, sin pasión… usted estaría muerto.

- V -

El Artista se perdió entre el ayer y el hoy. Se mezcló con sus sombras y se hizo uno con el olvido.
Es allí donde radica la muerte, mientras que ángeles y demonios danzan con la música del pasado.

Allí. En esa ciudad amurallada de recuerdos sin dueños.

Era de noche y estaba olvidado, mi mente y mis recuerdos: mi única compañía… a grito desesperado alcé mi pluma, para que su tinta desangrara mis crónicas absurdas.